A grama alta batia nas pernas de George, cada passo mais difícil do que o anterior enquanto ele avançava. Sua respiração vinha em rajadas irregulares, o ar frio da noite mordendo seus pulmões. Ao longe, ele ainda podia ouvir o som dos cascos de Trovão trovejando pelo campo, a forma do garanhão um borrão escuro contra a paisagem iluminada pela lua.
George praguejou baixinho, seus olhos se esforçaram para acompanhar as formas que corriam à sua frente. Na sua idade, perseguir um animal – quanto mais dois – pelos campos não era apenas difícil; era perigoso.