Então, ela se levantou, lentamente, como se o chão pudesse ceder sob ela, e caminhou de volta para seu quarto. Cada passo era cuidadoso. Medido. Ela se deitaria. Talvez passasse. Talvez não fosse nada. Mas no fundo de sua mente, algo mudou – algo silencioso e ameaçador que se recusava a ser nomeado.
Tula se tornou uma mestra da dissimulação. Ela aprendeu a se encolher em silêncio, a sorrir em meio a estremecimentos, a cronometrar seus suspiros entre os passos. No jantar, ela empurrava a comida em volta do prato, oferecendo desculpas com o charme de uma avó – “Você não precisa de tanto na minha idade” – como se o apetite desaparecesse naturalmente com o tempo.